and if something is still there

it’s just a bitter mark

on the dark landscape.

If what’s gone it is coming back now

brings a killing mistake:

it needs only

to be real.

In the spite of that, what’s gone

if it returns, it looks like Death.

Then, why does it make

my heart beat stronger?

_______________

Notas: What’s gone é uma tradução livre para o poema O que se foi de Ferreira Gullar. O poema foi publicado no jornal Rascunho – edição de fevereiro – e estava até então inédito.

O que se foi/What’s gone is an unreleased Gerreira Gullar’s poem published at Rascunho newspaper. The translation you’ve just read was made by me without Gullar’s permission.

Que estranhamente calmo! Não have som de vida ou alegria

Amedronta o ar.  Não há um sorridente jovem pastor

Assobiando sua flauta, nem mesmo durante o dia

Vem o jocoso som das crianças em suas brincadeiras

Oh triste e doce e silencioso! Certamente aqui

Um homem deve habitar sem considerar seus medos confusos

Observando vai-vém das estações, enquanto fluem

Da enamorada Primavera à chuva e neve do Inverno

Mas não há pensamento de pesar – na verdade, aqui

São as água do Letes (1) e as ervas daninhas mortais

Que fazem um homem esquecer sua pátria.

Ai! Entre o campo de lótus deves tu parar,

Assim como Proserpina (2), com a cabeça carregada de papoula

Guardando as ruínas sagradas dos mortos (3)

Pois ainda que tua linhagem de guerreiros tenha cessado,

Teus nobres falecidos estão contigo! – Eles ao menos

São devotos de tuas honras – Guarde-as bem!

Ó cidade sem criança, pela vigorosa palavra

A acordar o coração dos homens aos sonhos das coisas sublimes,

São as tumbas solitárias onde descansa o Senhor do Tempo.

___________________________________________

Notas

1. Letes – É um dos cinco rios do Inferno.  O Letes é também conhecido como o rio do esquecimento, mo qual os mortos bebia, sua água para que as tristezas fossem esquecidas.

2. Proserpina – Filha de Zeus e Demetra, segunda a lenda romana, foi raptada por Hades enquanto colhia flores. Proserpina havia comido o bago de uma romã, não podendo assim abandonar o Mundo Subterrâneo de forma definitva. Assim, a deusa passava metade de seu tempo com Hades, metade no Olimpo. Na tradição grega, é chamada de Perséfone.

3. Guardando.. – possivelmente uma referência ao inferno (Hades).

]]> http://diariodeumeunuco.wordpress.com/2010/02/25/ravenna-segunda-parte/feed/ 0 diariodeumeunuco http://diariodeumeunuco.wordpress.com/2010/02/21/ravenna-primeira-parte/ http://diariodeumeunuco.wordpress.com/2010/02/21/ravenna-primeira-parte/#comments Sun, 21 Feb 2010 21:03:26 +0000 diariodeumeunuco http://diariodeumeunuco.wordpress.com/?p=33 ]]> Essa é a primeira parte do poema Ravenna, escrito pelo inglês Oscar Wilde (1854-1900). Logo mais as outras partes serão postadas – a medida em que forem traduzidas. É importante saber que em nenhum momento a tradução busca a excelência da versão original, nada mais é que uma ilustração da beleza do escrito. Além disso, não me utilizei de métrica, nem fiz rimar os versos – buscando muito mais o significado dos versos que a parte estética, propriamente dita.

I

Há um ano respirei o ar italiano,

E ainda, esta Primavera boreal parece-me ser límpido

E estes campos feitos dourados com a flor de março

E pássaros a cantar no lariço repleto de plumas,

Sonoras gralhas-calvas e rolinhas irrequietas:

Pequeninas nuvens a percorrer o éter;

E a formosa copa gentil desfalecida da violeta,

A prímula, empalidecida pelo um desconfortável amor

A rosa que rebenta no arbusto espinhoso

Um leito de açafrão (que mais parece uma lua em chamas

Encerrada em uma aliança púrpura);

E todas as flores de nossa Primavera Inglesa,

Carinhoso Galanthus, o narciso de brilho estelar.

Lá no alto começa a travessura ladeando o tear murmurante,

E dilacera as teias da tristeza;

E desce esse rio, feito uma chama azul,

Audaz como uma flecha que voa o oceano-rei

Enquanto o pintarroxo canta na floresta frondosa.

Um ano atrás – parece pouco

Desde a última vez que vi o nobre clima do sul,

Onde a flor e o fruto se enobrecem à esplendorosa lufada,

E como lâmpadas luminosas as maçãs de fábulas se acendem.

Cheia de Primavera que estava – pelas vinhas floridas

Em sombrios bosques verde-oliva e nobres florestas de pinheiros

Eu fui até o desejo, onde a mais ardente feliz brisa era doce;

A estrada pálida rangeu sob as patas do meu cavalo,

E meditando no antigo nome de Ravenna,

Eu observei o dia lavrar, sinalizado com as chagas das chamas,

De um céu turquesa para lustrar o ouro que foi formado.

Oh, meu coração ardia com paixões da meninice,

Quando longe através dos campos e ainda mais

Eu vi a Terra Santa ascender óbvia,

Coroada com sua coroa de torres! – Por muito tempo

Galopei, corri no crepúsculo

E outrora passei o carmesim no arrebol da tarde,

E finalmente estava dentro dos muros de Ravenna!

_____________________________

Notas

Ravenna é uma homenagem à cidade italiana de mesmo nome. A cidade foi a terceira a ser capital do Império Romano do Ocidente. A referência se dá pela obcessão de Oscar Wilde por tudo que estava relacionado aos Romanos e, principalmente, Gregos. Com este poema Wilde foi laureado com o prêmio Newdigate em 1878 – enquanto estudava em Oxford.

O rapaz caminhava até o banheiro, em suas mãos havia um objeto que poderia parecer estranho à sua natureza. Mesmo assim ele caminhava e não sentia restrição de si mesmo, tampouco timidez. Todos estavam no andar de baixo, não podiam olhar par ao jovem. Seus olhos rejubilavam-se, via-se claramente o prazer do ato, o fulgor na íris ao mirar o objeto.

O andar era compassado, contemplativo. Havia na parede um quadro que sempre chamara a atenção do garoto: a tela exibia um menino tristonho que, montado sobre um lustre com detalhes florais roxos e de flores brancas, parece encontrar em seu próprio peito a dor que o mundo há de carregar até o final dos tempos. O quadro era belo, não era o único. Mais à frente, próximo ao hall, um quadro em o menino lê, debruçado, encantado e maravilhado com as letras sempre fora desprezado pelo banhista – que acumulava em seu quarto uma gigantesca pilha de livros roubados, nunca lidos.

Esse universo belo era também atormentado. Sua família nunca mostrara disposta a aceitá-lo. Nunca o viram como o que realmente era. Isso o deixava triste, fazia com que ele nutrisse esperanças soturnas em outros cantos da cidade, nos bares e afins. A beleza vinha de toda a fantasia que ele criava para rodear-se, para escapar da crueldade que despejavam – sem pudor- sobre seu corpo. Ele sentia-se impotente, caído e profundamente perdido.

As lágrimas que, por vezes, caíam de seu rosto transformavam em gotas de sangue frente aqueles que odiava. Não haveria perdão. Mas agora não era hora de pensar nisso, chegara o momento do banho. Lá ele relaxaria, assim como em uma sauna, um ambiente só dele, onde ele é o rei e governa soberano.

O jovem entrara no banheiro. Deixou sobre pia sua carteira, as chaves do carro e seus óculos escuros. Após tirar sistemática e meticulosamente a roupa toda e passou a admirar frente ao espelho. Fazia movimentos circulares em seus pêlos, alisando-os e endeusando a si mesmo. Os olhos pareciam vidrados, apaixonados. Era como se Narciso houvesse renascido ali, sob o julgo e a forma daquele rapaz. Um alienígena habitava aquele corpo, ele não se sentia parte daquele universo doloroso e conspirativo. Alguma saudade de sua verdadeira casa brotava em seu coração.

Entrara no banho. A paranóia de que era uma mulher alimentava seu espírito e dizia – a si mesmo – ser o fruto de uma aventura entre sua mãe e um cantor de rock. Aquilo lhe aviltava, não podia imaginar ser renegado pelo pai famoso, e prometia a si mesmo encontra-lo e fazer com que este o reconheça.

Milhares de imagens vêm à sua cabeça, sente-se então desordenado e diz para si mesmo “I’m not here and I’m not living this”. Estava imerso na banheira, para ressurgir outra vez. Olhos vermelhos e fatigados.

Ele começa a chacoalhar o objeto. Era como se a boneca tivesse culpa de algo.

Sou verbo transitivo

Mas perco minha gramática

Na sintaxe aturdida

Da vida como substantivo primitivo.

Tenho em mim

Um gerúndio sem fim

Por isso vou vivendo

Talvez,

Eu

Fosse mais fez feliz

Se o meu viver

Estivesse no infinitivo

“É um absurdo dividir as pessoas em boas e más. As pessoas são agradáveis ou entediantes.”

Oscar Wilde

Em um belo quarto, repleto de plumas e veludos e uma cama gigantesca, com lençóis e fronhas lindamente bordadas em diversos tons de rosa, Oliver adormecia e parecia imergir em sonhos pacíficos. Ele estava sozinho, mas sua mão – macia e aveludada – toca o travesseiro ao seu lado, como se acarinhasse a mais doce pessoa, a mais bela criança ou o mais dócil idoso.

Oliver tivera um dia estafante, precisou correr a mil lugares para resolver os preparativos da Festa. Quase tudo estava pronto, faltava verificar os últimos detalhes – o que o mais lhe preocupava eram os quadros comemorativos que estavam com Antony para que fossem finalmente acabados.

Oliver levantou-se lentamente, abriu seu roupão e admirou-se. Seu corpo era para ele uma verdadeira obra de arte. A admiração de si mesmo ia desde os olhos castanhos, o cabelo negro-carvão até à pele morena recendente a bálsamo. Diariamente cumpria uma via-crúcis para produzir-se.

Após o ritual de auto-embelezamento, Oliver se dirigiu ao ateliê de Antony.

- Olá, Tony, querido! Você sabe que preciso desses quadros hoje, meu bem! Por isso, vamos rapaz, mãos à massa, digo, mãos às tintas.

Ao ouvir isso, Antony gargalhou e, com seus límpidos olhos azuis, cravou o olhar sobre Oliver enquanto respondia:

- Olie, Olie, menos pressa garoto. Parece criança. Vamos, sente e espere. Não posso apressar minha criatividade.

- Tony, você é tão disciplinado. Achei que fizesse tudo de maneira metódica.

- Disciplinado, sim. Metódico, bem, talvez. Mas não forço a inspiração. Não uso a pressão como forma de trabalho, meu garoto.

- Ah, Tony, como você é temperamental. Não precisa sentir-se ofendido. Foi só um comentário amigo. Vocês – artistas – são muito temperamentais. Credo.

Com o pincel em riste, Antony estava pronto para responder ao comentário, quando soou a campainha.

Antony logo colocou o pincel sob a paleta, limpou as mão em uma pano de linho branco, mas que já continha algumas máculas de vermelho, verde e azul. Abrindo a porta, um sorriso brotou sobre seus lábios e com um afetuoso abraço trouxe para dentro do elegante ateliê o velho amigo.

- Oliver, veja quem chegou.

Oliver levantou-se meio sem jeito, de má vontade e quando ergueu a cabeça, viu que tinha motivos para alegra-se. Oliver e Antony olhavam para o amigo. Oliver disse:

- Herculano, Herculano. Há quanto tempo não nos víamos? Há muito você não passa lá em casa. Não vai dizer que precisa ser convidado.

Herculano tinha um corpo esbelto e esguio, repleto de desenvoltura e volúpia. Sua pele era cor de café, seus olhos negros e seu cabelo, bem, havia pouco tempo tinha sido raspado. Herculano era filho de um mercador famoso na cidade. Estava inserido em todos os círculos sociais, em todas as festas. E era óbvio que, juntamente com Antony, fazia parte dos convidados de honra de Oliver.

- Ora, Olie. Não tenho tido tempo. Os afazeres poéticos têm tomado minha liberdade. Preciso sobreviver, não é? Então, dedico-me seriamente em compor meus versos. – E dirigindo-se para Antony disse: – Vocês viram meus versinhos no jornal matinal?

Os outros dois menearam a cabeça. Não tinha visto.

- Bem, de qualquer forma lá estão eles.

Antony sentia-se envergonhado por não ter aberto o jornal matinal e lido os poemas do velho amigo. Necessitava de redenção, resignar-se.

- Sabe Herculano, alguém me pediu alguns quadros pára ontem. Cá estou eu pintando, na verdade, finalizando. Não tive tempo nem de tomar café.

- Tony, não sabia que se ofendia tanto comigo! – disse Oliver, sarcasticamente.

- Bobo.

- Tony, estou te atrapalhando? Vim só dizer um olá, não imaginava que estava tão ocupado.

- Não tem problema, vocês são companhias perfeitas. Vocês sabem disso. Eu preciso sempre repetir isso? Vamos comer algo!

Os três se dirigiram à cozinha. Lá cada um aprontou seu lanche.

Herculano olhou para Oliver, e em seguida fez um breve sinal com o dedo indicador, para que Tony colocasse Oliver sob sua vista. Depois de feito isso, Antony e Herculano permaneceram em silêncio – que só seria quebrado por uma extravagante risada de Oliver.

- Okay, rapazes. Ou vocês falam algo ou eu mato você! – disse o menino festivo com um tom jocoso e com um sotaque característico de sua região.

O silêncio permaneceu.

O rapaz começou a irritar-se. Soltou um grito e agarrou a garrafa de Vodka.

- Então está bem. Vou beber essa garrafinha de água, aqui. Tony, não sabia que você tinha dessas coisinhas lindas em seu ateliê.

- Não, não tenho. Você esqueceu essa garrafa aqui, semana passa, lembra? Você anda nas nuvens, não é? Por quem esse coraçãozinho está batendo?

Antes que Oliver respondesse, Herculano aproximou-se de Oliver e colocou sua mão direita sobre o peito do menino.

- É, Tony, está acelerado o coração do nosso amiguinho.

- Ah, Herck. Cale essa boca. Estou ansioso pela festa. – respondeu Oliver com uma doçura que não parecia corresponder à brutalidade da frase.

Os outros dois se riram. Antony acrescentou:

- Sim, sim. Está fall in love.

Uma música tocava de fundo.

“I was happy in the haze of a drunken hour

but heaven knows I’m miserable now

I was looking for a job, and then I found a job

… and heaven knows I’m miserable now”

Herculano estava entretido com a música. Tony divagava, olhando o belo lustre sob sua cabeça. Era um orgulho ter comprado aquele artefato em sua última viagem à Londres. O lustre era composto de muitíssimos cristais, todos em formas de gota, que produziam um efeito descomunal na simplória iluminação do local.

O lustre havia sido matéria de discórdia entre os amigos. Não por inveja, muito pelo contrário, pois formam uma verdadeira irmandade. Mas Herculano afirmava tal artefato era vitoriano, Tony dizia ser moderno e Oliver ignorava o assunto por não entender de lustres.

Mais uma vez foi Oliver quem estilhaçou o silêncio.

- What’s new, people? Vocês não fala, olham para mim e riem.

Antony olhou para Herculano como se pedisse aprovação, este consentiu.

- Bem, olhe para seus pés, Olie querido. Que pantufas são essas? E rosas ainda. – e então Tony gargalhou!

- Bem, você pinta quadros. Eu uso pantufas rosa de pelúcia. Essa é a minha arte. Eu sou uma obra de arte.

Herculano ria de canto, não queria demonstrar que o amigo era mesmo engraçado no que acabara de falar.

- Não, meu amigo. – disse Herck com uma seriedade inequívoca e pouco costumeira. – A Arte Maior não é a música, não está nos quadros e tampouco nas pessoas. A maior obra de arte é a vida. A minha, a sua e de Tony.

- Ai Jesus, sem filosofias. Herck, meu querido, estou só brincando para descontrair. Não precisa de filosofia.

- Não é filosofia, meu caro Olie. É a vida como ela é. E analisando melhor, se a sua vida é uma obra de arte, você é uma obra de arte.

Raphael Lambach ©2010 Lambach’s writings

“Não quero saber do lirismo que não for libertação.”

Bandeira

O cortejo fúnebre passava lentamente pela pequenina avenida. O caixão era seguido por um mar de gente; uns que conheciam aquele homenzinho de óculos de arco e nariz adunco e outros que jamais haviam o visto ou mesmo lido um de seus poemas tão belos.

O Poeta vivera na espera da mais indesejada das gentes, que deveria ser trazida – logo na juventude – pela triste tuberculose. Queria ser músico, mas nunca o foi, entrementes, criou dentro de si um desejo indizível de viver, transcrito claramente em cada um de seus pungentes versos. Sua morte fora calma, lírica, assim como a queria. (Nem sofrera tanto).

Alguns homens que estava à margem da rua, retiravam de suas cabeças os chapéus como um gesto de respeito e veneração. O esquife vinha em um belo carro, todo luto, porém, repleto de coroas florais. Tudo muito singelo.

Ao chegar ao cemitério, a comoção apenas aumentava, lágrimas corriam dos olhos de todos. Ali estavam seus amigos, seus admiradores – anônimos ou não – e tantos outros que viam no Poeta a vida. Nunca tivera filhos, no entanto, deixou milhares de herdeiros, que fariam de seu espólio o mais singular legado deixado por um homem. O Poeta parecia tão belo dentro do esquife, um rosto sereno, de quem tirava apenas uma soneca.

O caixão foi baixado, flores foram atiradas. Lágrimas e suspiros.

Pela bela porta dourada o Poeta entrou em Pasárgada. Aquela era sua verdadeira terra. Seu semblante transmitia ternura, pureza e sonhos. Em vida, ele nunca parecera tão feliz. Havia em seus lábios um gigantesco sorriso. O Poeta então refletiu:

- Por que todos estavam chorando, se agora descobri o que é a verdadeira felicidade? Eles deveriam ver o que é Pasárgada, que lugar belo, formoso e cheio de vida.

Resolveu passear pela cidade por algumas horas, antes de ir conversar com um ilustre amigo seu: o Rei. Estava resoluto em almoçar com o soberano. O Poeta sabia que este era ocupadíssimo, todavia, sabia também que o monarca jamais negaria um pouco de seu tempo para um velho amigo.

Assim, foi andando até o Palácio e pelo percurso observou a tudo e a todos. Na Praça, parecia haver uma reunião, alguns homens olhavam para o céu e discutiam em voz baixa. O mais velho deles, usava longos cabelos brancos e barbas embranquecidas e proporcionais ao comprimento do cabelo. Esse homem dispunha de um astrolábio e uma luneta. O Poeta pôde ouvir quando o homem baixinho, que se encontrava ladeando o ancião – disse:

- Galileu, que céu fantástico. Daqui, a Beleza prevalece, é única soberana. Antes ficávamos maravilhados com coisas tão ínfimas, e que se perdíamos a vida por elas.

- Copérnico, não seja tolo. Tudo na Vida é coerente, na Morte, não é diferente. Pasárgada mostra a intensidade das formas, do que é frondoso e nos revela a abundância do Universo.

O Poeta ficou vislumbrando por mais alguns instantes e partiu. Seu caminho era longo até o Palácio, por isso, deveria andar rápido e não mais ouvir as conversas alheias. Continuou a caminhada. A Praça era tão extensa, mas ele se esquecera disso. Como poderia ter cometido um ato desses? Não fazia importância e nem diferença, ao contrário, ele teria apenas mais Beleza para contemplar. Mais adiante, próximos a bela macieira do centro do Jardim da Praça estava três cavaleiros a conversar e rir demasiadamente alto.

Um deles falou:

- Byron, li e reli seus poemas. Quantas vezes perdi-me por entre seus crânios e suas caveiras. Isso me divertia tanto.

- Wilde, meu dileto, seu senso de percepção é tão aguçado. Até hoje não entendo por que tantos tinham a mim como apóstolo da tristeza. Veja, a última vez que encontrei aquele amigo seu, o Sr. Gray, ele tinham em mãos um livro meu, dado a ele por você. Na outra, claro, havia uma bela donzela. O que me diz Machado?

- Não sei, não. Existe algo de mórbido sim, mas nem tanto. Ri algumas vezes também. E quanto ao Dorian, francamente, ele está em idade de casar-se.

O primeiro cerrou o cenho, não estava de acordo com a opinião do seu segundo amigo, entrementes, respeitava-lhe. Os três continuaram a conversar distraidamente, não perceberam a presença do Poeta ao lado.

O Poeta caminhava pensativo, sabia que a distância ainda era grande, porém ao passar frente a um campo, reparou que o campo não era belo tampou florido, além disso, estava envolto em altas cercas de arame-farpado. O campo era formado por pedras, de tamanhos variados, mas que pareciam muito duras. Algumas dessas pedras tinham o tamanho de três ou quatro homens.

Nesse campo estavam vários homens fardados, todos acorrentados uns aos outros, e em mãos, havia uma pequenina marreta – que deveria ter pertencido a uma criança, devido seu tamanho diminuto. Com essa marreta os homens fardados quebravam as imensas pedras. Era este um trabalho muito árduo, ainda mais que alguns caminhões traziam mais e mais pedras. Porém, algo chamou a atenção do Poeta, de modo particular e peculiar: entre os homens fardados havia um, em especial, que parecia ser muito altivo, dono de si mesmo. Seu trabalho era exercito com ódio e rancor, pois entre as marretas, ouviam-se palavras que pareciam muito feias. Esse homem não era muito grande, mas tinha um porte autoritário – mesmo na situação onde se encontrava -, deveria ter um oficial militar muito cruel em outros tempos, agora, esse pequeno homem, de fala estranha, barrigudinha protuberante e um bigode aparado dos lados – que deixava o bigode existir apenas sob o nariz, exatamente na dimensão da largura do nariz – trabalhava forçado, possivelmente pagando pelos erros que um dia cometeu.

“Ah, mas isso vai levar toda a eternidade” pensou o Poeta e continuou sua longa caminhada até o Palácio.

A longa jornada prosseguia. A cada metro, o Poeta lembrava-se que lá no outro mundo ele não era nem um pouco feliz, havia agruras demais naquela vida. Em Pasárgada eram diferentes as coisas, ele poderia correr feito louco e assim o fez. Saiu correndo pelas ruas, becos e avenidas da cidade, gritando por um filho:

- Filho, filho… Ninguém respondia.

O Poeta não se sentia incomodado, em Pasárgada, tudo era permitido.

Naquela terra, a única coisa que estava proibida era tristeza. O Poeta punha em seu rosto e dava continuava a dar seus passos loucos pela rua.

Após ter gritado pela cidade afora, decide visitar um velho amigo. Ao chegar na casa desse tal, surpreende-se ao ver o velho fazendo ginástica em um ritmo frenético e jovial.

- Téuteras, o que você faz agora seu velho ladino? Ginástica? Quem diria! Pegue uma cadeira e vá sentar-se, isso não é para sua idade. Diz o Poeta aos risos.

Téuteras não pára, mas diz ao amigo:

- Velho é você. Venha – me acompanhe. Vamos colocar esse seu corpo mole em forma.

O Poeta olha timidamente, está inseguro. Téuteras olha serenamente para ele, um olhar de convite. Finalmente, o Poeta aceita. Ficam algumas horas entre polichinelos, flexões, abdominais e outros exercícios que o Poeta desconhecia o nome e os movimentos. Há nos olhos do Poeta um alumbramento com seu vigor, vitalidade e saúde. Ele não se cansara, nunca se sentira tão bem.

- Ah, meu velho amigo Téuteras, como Pasárgada é bela, não bastasse sua paisagem, aqui nossa existência é uma aventura. Aqui a vida é outra coisa. Diz o Poeta com um sorriso gigantesco em seu semblante.

O amigo não perde tempo:

- Agora, vamos andar de bicicleta. Que tal?

- Claro.

Monta cada qual em sua bicicleta e saem a passear por Pasárgada, livremente; esse passeio dura horas e horas.

Como se tudo aquilo fosse pouco, Téuteras e seu amigo vão banhar-se em mar. A água gostosa vem bater às costas do Poeta que se regozija de prazer. Ambos não estão cansados, ao contrário, estão cada vez mais dispostos. Téuteras diz ao Poeta:

- Que tal passar a noite lá em casa até que você arranje uma para si?

- Não sei. Visitarei Rosa hoje, deixarei para ver o Rei amanhã, talvez ela me faça o mesmo convite e, como sabe, dela não posso recusar tal convite. Ela cuidou…

- Sim, sei. Ela cuidou de ti. Eu entendo, seu velho ladino.

Ouvem-se inúmeras gargalhadas. O Poeta despede-se do amigo e ruma à casa de Rosa.

Quando o velho chega à casa de Rosa – já tão envelhecida quanto ele, cabelos grisalhos e a face retorcida por rugas, mas que não tiram de seus olhos o brilho especial – ela parece não perceber a idade do Poeta e o acolhe entre seus braços com um abraço aconchegante, costumeiro de quando era apenas um garoto.

- Rosa, é uma dádiva encontrar-lhe. Você parece tão bem, tão viva. Afirma o Poeta jocosamente.

- Meu menino, meu menino, vejo como você cresceu, mas para mim, ainda é aquele garotinho que eu punha em meu colo e contava histórias. Lembra-se?

Vê no semblante do Poeta a nostalgia, sem tristeza e sem mágoa, porém , com a alegria de quem um dia foi feliz.

- Impossível esquecer-me, Rosa. Adoraria que me contasse algumas histórias.

- Não, não. Aqui em Pasárgada, apenas a Mãe-d’água pode contar histórias. Você tem que pedir a ela.

A conversa foi longa, longa. Prolongou-se por horas e horas a fio. Rosa contou a ele tudo sobre Pasárgada. Naquela noite, o Poeta dormiu na casa de Rosa.

Com a chegada de um novo dia, o desejo de reencontrar seu velho amigo, o Rei, fez com ele se despedisse de Rosa, ela, porém interveio:

- Você andar até lá? Não, não, o Rei é muito ocupado, quem sabe você chegue lá e ele nem possa lhe falar; use o telefone automático, é só dizer “o Rei” e ele liga na hora.

- Aqui é assim? Lá, não, lá tínhamos de discar.

Assim o Poeta fez, foi ao Rei, Irene, às mulheres do Sabonete Araxá, Teodora e tantos outros dos seus

Quando chegou a Rei, este disse ao Poeta:

- Amigo, você não parece tão bem quanto eu imaginava que estivesse.

Bandeira deu um sorriso:

- Velho amigo, eu me sinto tão só.

- Pois então escolha uma cama e tua mulher.

Um perfume se espalhava no ar. Florinda sentiu e foi correndo à janela, se debruçando lentamente – e com um sorriso de contemplação, observava a bicicleta descer lentamente a ladeira. Essa cena tornara-se corriqueira, quase todo fim-de-tarde a moça postava-se à janela para olhar o doce desejo que vinha pela colina calçada de lajotas.

Os segundos transportavam-se e cambiavam à prematura eternidade dos que amam. Florinda, realmente, não se importava com nada, tampouco almejava algo – afinal, nunca conseguira ver a face completa do garoto montado na bicicleta, entrementes acreditava ser um lindo rapaz. Mas que diferença isso fazia? O instante era mágico e só isso – simplesmente a contemplação – já valia e um dava um sentido reto ao escuso futuro da garota.

Ele vai seguindo, ele vai seguindo.

Nem sequer ele lançava olhares para Florinda, deveria ele estar ocupado com pensamentos só seus, realmente individuais e que não deveriam – em hipótese alguma – ser divididos ou compartilhados com quem quer que fosse. Isso também não tinha importância: o que era o prematura eternidade diante do efêmero instante em que se fecham os olhos e o sonhos se cambiam a si mesmos e num processo metamórfico adquirem a característica de… real?

É tudo tão rápido. A bicicleta passa ligeiro demais, entrementes, o perfume permanece e dá cor ao ar.

Mas que cor seria? Não pode ser rosa! Deve ser o azul? Mas, é um cheiro tão fino, que parece algo de celestial. Qual será o perfume de Deus?

Após se indagar, Florinda sai da janela, fecha as avantajadas portas de madeira que cobrem o vidro e impedem a luz de entrar. Lentamente, ela caminha para seu leito e coloca seus cabelos dourados e cacheados sobre o travesseiro. Que sentimento estranho era aquele? Havia um vazio dentro dela, que não tinha forma, nem cor.

Oh Deus, qual será o meu perfume. Deve ser de rosas! Serei eu uma Rosa? A minha fugidia beleza é só um embuste para que meus espinhos se escondam?

Florinda adormeceu. Um sono tranqüilo de sonhos pacíficos: ela nunca mais teve pesadelos.

Que belo sol estendia seus raios por sobre a Terra. A manhã chegara, tão de mansinho, tão sorrateira que Florinda só percebeu quando já era a metade da manhã. Em uma cadência de movimentos, foi aos poucos acordando cada parte de seu corpo, como uma máquina que precisa ser ligada aos poucos para que não se exerça uma força extra e assim, a vida-útil seja e esteja comprometida.

Se Florinda despertasse repentinamente o que aconteceria? Dizem que quando alguém dorme, sua alma abandona o corpo e, por conseguinte, vagueia aos lugares mais longínquos e recônditos do Universo. Por isso, uma pessoa não deve ser acordada de repente, pois sua alma pode não conseguir chegar outra vez ao corpo – e este fenece.

Onde esteve a minh’alma? Será que percorreu os caminhos que desejo percorrer?

Finalmente, levantou-se e foi ao banheiro. Olhou sua face, examinou minuciosamente sua pele e aprovou o que viu, mesmo não estando satisfeita. Seus dentes eram perfeitos; sua boca e nariz eram harmônicos; as orelhas eram comuns, mas nem por isso vulgares. Tudo estava em ordem.  Não havia o que temer, Florinda era apaixonável.

A espera era grande, as horas transformavam-se em malevolentes eternidades que se revezavam em um fluxo (in)constante de um desejo que se definia ao poucos, senda o desejo – este ao menos – a saudade inominável.

Florinda prosseguia no seu cotidiano de moça provinciana. Lavando a louça, caía em devaneio; arrumando a casa, o desejo despertava dentro da garota. Em tudo ele estava presente. Ele, quem? O desejo-saudade ou o menino? O dois, oras.

O entardecer se aproxima, aos poucos, o fenecer de Florinda também.

Era chegada a hora. O perfume invadiu o ar. Ela já estava à janela.

Algo diferente aconteceu. Ele deixou uma flor cair: isso nunca ocorrera antes. Florinda sabia que aquela flor era um pedaço Dele.

Florinda desceu as escadas com uma pressa de quem vai buscar a própria vida, abriu a porta que dava à rua, correu e atravessou o pequenino beco, tomou a rosa em mãos e a beijou, tendo o pôr-do-sol como testemunha.